Кручу, кручу педали, кручу...

[don_ald]

Прочитал как Экслер гаишнику техпаспорт предъявлял.
Вспомнил свою историю из велосипедного прошлого.
1994-й год, лето, Санкт-Петербург, в самом разгаре Игры Доброй воли. А я как раз обкатываю свой велик. Знакомый дядька перелопатил обычный "Турист" под гоночный, поставил побольше передач, вместо масляной краски на раму специальное покрытие нанесли. В общем, машинка получилась достойная. Ну и сыграли бартер - он мне велик, я ему свой старый компьютер.
А в те годы нормальных веломагазинов не было. В "Спорттоварах" или ошметки советского велопрома, или китайские внедорожники, которые через поребрик перепрыгнуть боялись. Поэтому нормальные люди каждый четверг съезжались на улицу Короленко - там в скверике велопрофи продавали и меняли самых разнообразных животных всякое велосипедное. А мне нужны были очки и бачок с креплением. Приехал я с работы, переоделся, влез на велик - и покрутил педали. Из Веселого поселка на угол Литейного и Некрасова...
Туда добрался без приключений. Купил что надо, с мужиками поболтал и намылился к дому. Только к Суворовскому доскреб - живот схватило, хоть волком вой. А все общественные сортиры в округе позакрыли, гадить под кустом я не приучен, а до дому точно не дотерплю. Слава Богу, что рядом дом старого друга, рванул к нему. А Славки дома не оказалось. Зато был очередной кандидат на звание Славкиного отчима, Володя. Без лишних вопросов допустил до заветной комнатки...
Когда я выбрался из сортира, Володя предложил хлопнуть водочки - для дезинфекции организма. Правда, водки у него не было, зато была самогонка. Которая по крепости и качеству приближалась к медицинскому спирту. Из чего Володя ее гнал одному Богу известно, но пилась эта микстура обалденно. Слово за слово, усидели бутылочку под черный хлебушек и ломтик домашнего сала. А надо домой катить. Володя предлагал переночевать, да ведь дома телефона нет, мать с ума сойдет куда я пропал.
В общем, выволок я своего Росинанта "Туриста" на улицу, покатился потихоньку. А на улицах - ни одной машины. Собчак город перед Играми вычистил капитально, надо отдать ему должное. Я прикинул, что петлят по закоулкам не в состоянии, потому вывернул на Салтыкова-Щедрина, по ней прокатился до набережной невы и тихо пошуровал к мосту Александра Невского. Голова абсолютно светлая, держу скорость 20 км/ч, рулю строго параллельно поребрику. Только поребрик, сука, пьяный, петляет постоянно...
Где-то на подходе к гостинице "Москва" замечаю тень слева. Поворачиваю башку - менты. Пристроились рядом и наблюдают, как я поребрик перехитрить пытаюсь. Потом обогнали и тормознули перед носом. Подкатываю. Из машины вылазит лейтенант чуть постарше меня. Козырнул, представился, сразу быка за рога взял:
- Пил?
Я выкручиваться не стал - пил, говорю.
- Далеко ехать?
- На Большевиков. Сейчас через мост перееду, там по Новочеркасскому и Дальневосточному до Тельмана, а там я уже дома.
Лейтенант меня еще раз пристально так оглядел, прикинул...
- Значит так, - говорит. - Сейчас садишься на свой драндулет и ровно на той же скорости ползешь за нами. Задний номер видишь?
- А то!
- Значит, целишь точно в номер и тихо пилишь за нами. Через мост мы тебя перетащим, дальше сам шуруй.

Так и поступили. Задний номер ментовского "жигуленка" вел себя гораздо приличнее подвыпившего поребрика. За мостом ребятишки хлопнули меня по плечу и пожелали добраться без приключений. Но, видимо, по рации передали коллегам чтобы присматривали - пару раз гаишники мимо проезжали...

Comments

[vmel.livejournal.com]

Как говорится, улыбнуло.
Выходит, и среди гаишников есть приличные люди...

Сейчас кину ссылку приятелю-велосипедисту.

[anatbel.livejournal.com]

Что ж, и мне сколько раз знакомые рассказывали про милицейские патрули, которые их, подвыпивших, до дому провожали.
Иные времена...

[don_ald.livejournal.com]

Люди разные. Мать рассказывала, как еще в 1976-м году в вытрезвителе насмерть забили парня из их бригады. Человека искали по больницам, а нашли в морге... Тело все в кровоподтеках, лицо вообще не узнать, а причину смерти указали "инфаркт".
Позже, уже когда я сам на "Ленинце" работал, менты избили и обобрали нашего фрезеровщика Володьку Дмитриева. Он после работы с мужиками в местную "капельницу" зашел, выпили. В метро развезло, вырубился. Очнулся от боли, его сонного затащили в депо на конечной станции... Карманы обчистили профессионально, все заначки выпотрошили.
Конецкий писал, что Виктора Курочкина, автора "На войне как на войне", тоже в вытрезвителе избили, в итоге инсульт и смерть.
Так что - все дело в людях. И времена от людей зависят, а не наоборот. Мне так кажется...

[dimalahoff.livejournal.com]

Я, поганым ментам не скажу добрый день,
Ни за то, что упал и лежу.
Ни за то, что «резина» скользнула как тень,
Я ментам добрый день не скажу.
Ни за глупый вопрос, ни за дерзкий ответ,
Ни за кровь пионеров свобод.
Ни за то, что менты не спасают от бед,
А бывает и наоборот.

Я, поганым ментам не скажу добрый день.

Коли ты не хорош, коль на кровные пьешь –
Люди в сером всегда начеку.
Коли в лапу легавому сотню даешь –
Мент, как будто уснул, ни гу-гу.
Не шевелятся лапки у этих «мышей»,
Когда негры им в харю плюют.
Ну а Ваську, как суку, погонят взашей,
Да еще пиздюлей надают.

Я за это ментам не скажу добрый день.

Вроде, вместе росли, пили брагу буртом
И его уважали братки.
Только «корень», потом, стал поганым ментом
И ему не подам я руки.
Серый цвет сделал серым нутро его враз,
Огурец в кобуре – ослепил.
И теперь удивляется старый Тарас,
Отчего ж я ментов невзлюбил?

Я поганым ментам не скажу добрый день.

А. Прахов