Пенсионный Фонд и пенсионеры

Вчера днем смотался в Пенсионный Фонд, оформил пособие на похороны. Новое помещение, электронная система — все сделано для того, чтобы избежать длиннющих очередей и разборок в стиле «вас тут не стояло» и «мне только спросить». Но…

Наши старики уже патологически не способны воспринимать хоть что-то, что отличается от привычного бардака. Картинка с натуры: пенсионерка лет семидесяти, нужно оформить бумаги на получение пособия после смерти супруга. В справочном передо мной получила номерок, услышала «окошко номер 17″ и… Правильно, пошла по всем окнам подряд. У нее был номер 305, следом в то же окно направили старика с номером 309 и меня. На моей бумажке значился номер 314. Нашли нужное окно, над окном монитор с номером обслуживаемого клиента. Когда операционист освобождается, на мониторе высвечивается номер следующего клиента, по местной трансляции звучит объявление «клиет номер ХХХ. пройдите к окошку такому-то». Все чинно, благородно (хоть понятно, на что наши пенсионные тратят).

Минут через десять приползает наша дама номер 305. Она уже успела прожжужать уши операционистке в окошке номер 10 и напрочь забыть, что ей нужно в окошке номер 17. Отодвинув заполнявшую бумаги женщину, дама сует свои бумаги в окошко. Ей говорят, что нужно ждать своей очереди, номерок вот у вас. Сидите и ждите, когда ваш номер вызовут. Дама пропускает все мимо ушей, она понимает только одно: вот прямо сейчас ее вопросом заниматься не будут. Начинается банальная истерика, крики вперемешку со слезами. Коллективными усилиями ждущих своей очереди успокаиваем, находим в куче макулатуры скомканный за ненадобностью номерок. Сажаем на лавочку — ждите. Даму в очередной раз переклинивает: ей нужно в семнадцатое окно получить номерок. Опять лезет в окошко, ей начинают объяснять, что номерки в справочном, но… Дама несется в справочное, сжимая в руке свой изжеванный номер 305.

Возвращается опять минут через десять. Еще через пару минут вызывают ее номер. Дама снова где-то не здесь. Коллективными усилиями впихиваем ее к окну. Начинается привычная возня «ой, а это у меня где», «ой, а это у меня что»… По тридцать раз достаются одни и те же бумаги, предъявляются в окно, но нужной бумажки среди них нет. Ворох макулатуры убирается в сумку, чтобы через минуту снова быть вытащенными на свет Божий… Все это сопровождается россказнями, причитаниями и пусканием слезы по поводу и без повода. Наконец, все нужные документы найдены, операционист оформляет нужные документы. Дама продолжает трындеть. Любой вопрос по делу она воспринимает как повод продолжать свои россказни.

Документы оформлены. Дама поставила в нужном месте свою закорючку, получила бумаги и… Совершенно не собирается уходить. Ей глубоко наплевать, что своей очереди ждут еще пять человек, ведь она нашла своего слушателя. Приходится окликнуть: «Сударыня, поимейте совесть! Вы же не одна!» Дама бормочет извинения и… Правильно, продолжает стоять у окна и трындеть. Начинаю попросту орать, довольно грубо, только что без мата. Только после этого до дамы доходит, что из-за ее болтовни страдают люди в очереди. Окошко освобождается, дед с номером 309 достает свои бумаги… История повторяется почти под копирку.

Это ж какое нечеловеческое терпение нужно иметь, чтобы изо дня в день выслушивать подобные россказни, ждать, пока в ворохе бумаг найдется нужный документ и буквально тыкать носом в то место, где нужно поставить подпись…

С моим вопросом разобрались буквально в пять минут, хотя в какой-то момент я начал думать, что зря сижу и завтра придется ехать по новой: забыл положить матушкино пенсионное удостоверение и трудовую книжку. К счастью, именно они-то и не понадобились. Получил бумаженцию — заявление на получение пособия, заодно спросил что и как с последней пенсией. которую матушка не успела получить. Говорят, надо оформлять нотариально, как наследство. Бумажка действительна ровно месяц, я тянуть не стал и заскочил в нужное отделение связи, оно как раз по дороге домой было. Получил свои 4763 рубля и 96 копеек. Ну а во сколько мне вышло похоронить, я уже писал.

PS: За свою жизнь я насмотрелся всякого, шокировать меня сложно, а уж старческим слабоумием тем паче. Но каждый раз, глядя на таких стариков, я молю Бога, чтобы избавил Он меня от подобной участи.

Кросспост из Don-Ald.Ru.

По церкви в месяц

Судя по всему, в Москве полный порядок абсолютно во всем и для полного счастья жителям столицы не хватает самой малости — двух сотен православных храмов. Только так я могу объяснить решение г-на Собянина строить по церкви каждый месяц. Есть, правда, еще предположения, что у Собянина православие головного мозга в особо тяжелой форме, поскольку протекает на фоне желания попилить бабла. Но это вражеские бредни всяких антихристов мы, конечно, слушать не будем.

А будем радостно наблюдать, как во славу Божию вырубаются последние скверы и застраиваются детские площадки. А всякие «идеологически ориентированные летучие отряды» сопротивления возьмут на себя х.еносцы, казаки и лично Виталенька Милонов. Глядишь, построят идеальное общество без памяти и знаний, но с глубокой верой… Вот только я не уверен, что это религия от Господа нашего. Скорее, от противоположной сущности.

«Вопящий мудрец скрылся за бортом колодца, и вкушецы подбежали к краю, стали заглядывать внутрь и кричать:
— Ниже! Еще ниже!
Любопытные из толпы тоже пытались прорваться к колодцу, но вкушецы их не пускали. Крики мудреца вдруг оборвались. И на площади стало тихо.
— Все, — сказал толстяк. — Казнь свершилась, справедливость восстановлена. Да здравствует неведение и беспамятство!
Он обернулся к толпе, поднял руки и громко возгласил:
— Мы ничего не видим!
— Мы ничего не видим! — подхватили люди на площади.
— Мы ничего не слышим!
— Мы ничего не слышим…
— Мы ничего не знаем!
— Мы ничего не знаем…
— Мы никогда не возражаем!
— Мы никогда не возражаем… не возражаем… не возражаем…
Вкушецы принялись энергично крутить лебедку, и платформа стала подниматься. Вот из-за края колодца показалась голова мудреца. Он был жив и вроде бы невредим. Толпа встретила его появление возгласами. Мудрец стоял совершенно спокойно, глупо улыбался, словно забыл, что только что отчаянно сопротивлялся.
Платформу подтянули к борту колодца, мудреца освободили от пут. Он остался стоять на месте, словно не знал, куда идти.
Вкушецы свели его под руки на площадь и подвели к помосту.
— Ты кто? — спросил из шкафа Клоп.
— Не знаю, — ответил мудрец и улыбнулся. — Понятия не имею.»

(с) «Город без памяти», Кир Булычев.

Кросспост из Don-Ald.Ru.